Run Boy Run

Princesa Desalento

Dorothy Sebastian (1903-1957)

Minh'alma é a Princesa Desalento,
Como um Poeta lhe chamou, um dia.
É revoltada, trágica, sombria,
Como galopes infernais de vento!

É frágil como o sonho dum momento,
Soturna como preces d'agonia,
Vive do riso duma boca fria!
Minh'alma é a Princesa Desalento…

Altas horas da noite ela vagueia…
E ao luar suavíssimo, que anseia,
Põe-se a falar de tanta coisa morta!

O luar ouve a minh'alma, ajoelhado,
E vai traçar, fantástico e gelado,
A sombra duma cruz à tua porta…


Florbela Espanca, «Livro de Soror Saudade», in «Poesia Completa»

The Fine Art of Poisoning

Lenda da Donzela Adormecida

Enoki Toshiyuki

Havia frio naquela noite de Inverno, no lugar de Cavez. Matilde ouvia o vento uivar lá fora e arrepiava-se, mais de medo que de frio. Nos lamentos sibilantes da tempestade em fúria, ela escutava sons como vozes humanas. Estremecia de terror. Tapava os ouvidos e encolhia-se na cadeira, deixando o bordado por continuar.

Arnaldo, o noivo de Matilde, ria-se da puerilidade da sua bem-amada:

— Querida, deixai de ser criança! De que tendes medo quando o vento sopra?

Ela estava pálida.

— Não sei! Parece-me escutar vozes do Além...

Ele riu.

— E que vos dizem essas vozes?

A jovem encolheu os ombros.

— Não as entendo. Falam todas ao mesmo tempo!

O riso tornou-se geral. O pai e a mãe de Matilde abanavam a cabeça, descontentes. Alguém insinuou, irónico:

— Cuidado, Matilde! Talvez sejam as almas do Purgatório!

A rapariga levou as mãos ao rosto. O medo tornava-a branca como cera. Então, Arnaldo deixou de rir. Chamou-a com ternura:

— Matilde, olhai para mim! Julgais-me insensato?

Ela murmurou:

— Não.

— Então, se vos digo que o vento sopra porque a tempestade é soberana nestes meses de Inverno, por que estais assim tão medrosa?

Ela murmurou, com um suspiro:

— Já sei que não vou dormir esta noite!

— E porquê? Receais que eu chegue a casa muito molhado da chuva e possa adoecer?

— Isso também me aflige. Mas...

— Mas o quê?

— Mas não é só isso. Eu oiço vozes quando o vento sopra!

Sorrindo para disfarçar a apreensão que a filha lhe causava, a mãe de Matilde aconselhou:

— Pois bem, minha filha. Tenta orar pelas almas do Purgatório quando essa obsessão te domina, e verás que tudo correrá bem!

Matilde agradeceu. O conselho da mãe ia ao encontro dos seus pensamentos. Pegou no bastidor para continuar o bordado. Porém, o vento voltou a uivar lá fora. Era um grito de alerta, que ficava repercutindo.

Matilde deixou cair o bordado. Olhou o noivo, gritando:

— Não, Arnaldo! Não saireis daqui!

Arnaldo pegou-lhe nas mãos, assustado.

— Que tendes, Matilde? Bem vedes que não poderei ficar aqui toda a noite!

Ela olhava-o aterrorizada.

— Mas não é isso! É a guerra! Prometei-me que não ireis para a guerra!

Os que assistiam a esta cena entreolharam-se. Sem dúvida, Matilde estava doente!

Tentando acalmá-la, Arnaldo provocou uma explicação:

— Querida! Porque falais em guerras, se a única que existe, lá fora, é a tempestade?

Matilde abanou a cabeça. Tinha os olhos rasos de lágrimas.

— Não, não é só a tempestade! Eu ouvi! Ouvi distintamente!

— E o que ouvistes?

— Que vós… vós ireis para a guerra... contra os Castelhanos... e... e vos perdereis...

— Eu?

Matilde chorava.

— Sim, vós! O nosso rei ganhará a batalha que vos perderá!

Arnaldo franziu as sobrancelhas, apreensivo.

— Querida! Algo vos preocupa e põe nervosa! Abri-vos comigo. Contai-me o que vos aflige, e juro que não me rirei de vós.

Matilde, olhos fixos no mosaico do chão, respirou fundo. Tinha olheiras roxas a circundar-lhe os olhos. A voz tremia-lhe:

— No vento, quando sopra forte, há vozes distantes que me falam. Umas têm frases de desespero, outras de consolação. Oiço chorar e rir. Hoje, porém, falaram-me de vós. Disseram-me que não vos deixasse partir para a guerra com Castela, porque vos perderíeis na batalha que o rei Afonso IV ganharia!

Arnaldo, sem se alterar, tomou as mãos geladas de Matilde.

— Querida! Porque acreditais nessas vozes, se não estamos agora em guerra?

Ela não respondeu. Sentia-se bem ao ouvir a voz do noivo a falar-lhe com ternura. O vento amainara. A tempestade seguia novos rumos. Então, o pai de Matilde lembrou, olhando Arnaldo:

— Creio que será prudente aproveitardes esta aberta para regressardes a casa. Matilde precisa descansar.

Ela agarrou fortemente as mãos do noivo.

— Não! Não me deixeis! Ninguém mais me compreende!

A mãe da jovem aproximou-se.

— Querida filha, vai descansar! Arnaldo voltará aqui amanhã!

Ajudada por Arnaldo, Matilde levantou-se do caldeirão. Parecia, de facto, doente. O noivo beijou-lhe a ponta dos dedos e despediu-se para sair. Mal o jovem cavaleiro saiu a porta, a donzela caiu desmaiada.

No dia seguinte, quando Arnaldo se dispunha a montar a cavalo para ir ver a noiva, um mensageiro chegou da corte. Trazia a notícia de que el-rei desejava quebrar pazes com Castela e fazer novas incursões em território fronteiriço. Noutra ocasião qualquer, o caso não o teria incomodado; mas nesse dia, impressionado ainda com o que se passara na véspera, nem teve coragem para se despedir de Matilde. Escreveu-lhe uma longa carta, renovando-lhe todas as suas juras de amor e pedindo-lhe perdão por não se avistar com ela mais uma vez antes de cumprir as ordens de el-rei. Procurou, contudo, o pai de Matilde e fez-lhe entrega de um anel de família, dizendo:

— Senhor, lembrai a vossa filha que desejo encontrá-la bem de saúde quando voltar, o que farei dentro de alguns meses. Isto não é propriamente uma guerra: é uma pequena incursão em terras vizinhas. Ajudai-a a saber esperar e incuti-lhe confiança!

O pai de Matilde sorriu.

— Ficai descansado. Tentarei velar por minha filha o melhor que puder. Mas tende prudência, porque desde este momento começo a sentir-me impressionado com o que se passa com Matilde!

Despediram-se como bons amigos. E Arnaldo partiu a caminho da corte, onde iria juntar-se ao exército real.

A luta era dura. A sorte nem sempre se mostrava risonha aos Portugueses. Ora avançavam, ora recuavam. Mas de súbito, numa arrancada forte, levaram os Castelhanos de vencida. A alegria foi imensa. O saque livre começou. Os soldados desataram a apoderar-se de todos os objectos, valiosos ou não, existentes nas casas. Arnaldo viu-se no meio dessa gente de apetites desenfreados. Num solar abandonado, Arnaldo descobriu um valiosíssimo cálice que pertencia à capela contígua. O desejo de se apoderar desse objecto e de um quadro de maravilhoso desenho tomou-o com desespero. E não resistiu à tentação. Levou consigo o cálice e o quadro e foi enterrá-los no campo, debaixo de uma rocha, para que ninguém lhes tocasse até que ele pudesse voltar à sua terra. Porém, nesse mesmo dia, numa pequena escaramuça de prisioneiros, Arnaldo foi ferido de morte!

A Primavera chegara. O vento já não zunia e Matilde, embora triste e desassossegada, esperava confiante a volta de Arnaldo. Mas nessa noite ela já não dormira bem. Como D. Isabel — a mãe de Matilde — confiasse ao esposo a sua apreensão pela saúde da filha, este respondeu:

— Não vos aflijais por isso. Creio que vamos ter mudança de tempo, e a nossa filha é muito sensível aos temporais.

Na verdade, um vento leve começava a levantar-se. Nos caminhos as folhas dançavam e erguiam-se nuvens de pó. Pálida, inquieta, Matilde foi sentar-se perto duma janela. Bem tentou sua mãe dissuadi-la de ficar ali. Mas ela insistiu, pedindo que a deixassem meditar. Receando qualquer recaída, a mãe de Matilde ficou no salão, fingindo-se interessada pelo bordado, mas na verdade observando a filha.

Lá fora, o vento soprava cada vez mais forte. Zunia impertinente. De súbito, Matilde deu um grito e caiu desmaiada.

William Morris - The wood beyond the world - 1894

Esteve assim largo tempo, sem sentidos, a jovem Matilde. Quando acordou, parecia mais calma. Não havia lágrimas nos seus olhos, mas a sua palidez impressionava. A mãe inclinou-se sobre ela, indagando:

— Minha filha, que tens?

Ela suspirou. A sua voz era débil.

— Senhora! Acabo de perder o meu noivo… e ele quase se perde também!

— Que dizes tu?

— Arnaldo morreu. Feriram-no de morte hoje mesmo!

— Quem to disse, se não veio aqui ninguém?

— As vozes que o vento trouxe!

— Filha, não exageres! Isso pode ter sido apenas impressão tua!

— E foi apenas impressão minha, a ida de Arnaldo para esta batalha?

A mãe de Matilde calou-se. A jovem fechou os olhos. Parecia extremamente cansada. D. Isabel pediu:

— Tenta dormir, minha filha. Talvez te faça bem.

Matilde não respondeu. Parecia dormitar. De repente sentou-se na cama, olhando a porta. Era quase rouca a sua voz:

— Arnaldo! Arnaldo! Que me quereis? Estais tão ferido!

Houve um pequeno silêncio. Ela tornou:

— Em que posso eu ajudar-vos?

Calou-se, como se houvesse um diálogo do qual só se entendesse a voz de Matilde. Ela continuou:

— Quereis então que vá a essa terra?

Novo silêncio.

— Pois irei, Arnaldo, irei! Onde quereis que coloque o cálice de ouro e o quadro?

Nova pausa. E Matilde fez nova pergunta:

— Entrego-os no solar ou na igreja?

— …

— Está bem. Irei à igreja.

— …

— Bem sei. Pedirei licença para me ausentar.

— …

— Oh, Arnaldo! Faço-vos tudo isso de boa vontade, se do meu esforço resultar para vós a salvação. Mas atendei ao meu sofrimento sem a vossa companhia, e pedi a Deus que me leve também!

— …

Matilde sorriu. Deitou-se. Fechou os olhos e disse para a mãe, que estava muda de espanto:

— Preciso dormir um bocadinho. Logo já acordarei bem. Amanhã iremos à corte, e depois necessito que o pai me acompanhe numa pequena viagem.

D. Isabel nem respondeu. Para ela, a filha delirava! Matilde fechou os olhos e adormeceu calmamente.

Foi grande a dificuldade da jovem para convencer os pais a acompanharem-na a terras de Castela. Porém, quando verificaram que ela, em determinado local, desenterrara com a ajuda de dois homens um preciosíssimo cálice de ouro e um quadro antigo, deixaram de ter dúvidas: Matilde era dotada de algo de estranho que lhe permitia comunicar com o Além. A ideia de que a perderiam em breve custou-lhes muito, mas até a isso se habituaram. Matilde não nascera para a Terra. Matilde, bela e boa como poucas jovens da sua idade, fora sempre diferente.

Depois de entregar o cálice e o quadro, em nome do cavaleiro português morto depois do combate, Matilde regressou a casa. Meteu-se na cama e pediu que a deixassem dormir. Desse sono tranquilo não voltou a acordar. E o povo de Cavez, durante muitos anos ainda, apontava a casa da donzela adormecida, com um misto de piedade e receio. E quando o vento soprava com fora, ficavam atentos às vozes estranhas que também julgavam ouvir...

MARQUES, Gentil, Lendas de Portugal ,Lisboa, Círculo de Leitores, 1997 [1962] , p.Volume V, pp. 309-31